понедельник, 23 ноября 2009
Бывает...Бывает, что тебе кто-то немотивированно дорог. Это, кстати, самый прекрасный «вид любви» — самый редкий, самый драгоценный, самый не из этого мира, когда кто-то дорог тебе не за что-то, а вопреки. Ну вот дорог, и все. Он (или она) тебе ничего — ни уму ни сердцу, он (она) далеко, писем не пишет, денег не дает, подарков не дарит, неумен, допустим, неудачлив, все твои друзья говорят «что ты в нем?..». А ты вот любишь этого человека. Ничего тебе от него не надо, ни тела его, ни времени жизни, просто знаешь, что он живет, что он жив. Нет, неправда, конечно, надо от него. Надо, чтоб он иногда давал знать о себе, давал знать, что тоже знает, что ты где-то есть. Вот, в общем, и все.
Живешь с этим, как со стеклянным переливчатым шариком в руке. Что-то делаешь, а в руке — шарик этот.
Или даже в кармане хранится этот шарик.
И от этого ощущения хорошо. Оно есть, и все тут. И ты жив. У тебя есть.
И однажды наступает день, когда этот шарик вдруг выскальзывает из потной ладошки. Так же, кажется, беспричинно, как много дней жил там и жил себе.
Непонятно почему. Вот ты сидишь и говоришь с кем-то о нем (ней), вспоминаешь, скажем, с кем-то из общих знакомых. Или сам по себе вдруг вспомнишь, как всегда вспоминаешь. И вдруг ты чувствуешь — дзынь — что все.
Нет больше. Пусто.
Пусто-пусто.
И от этой пустоты начинает кружиться голова. Наворачиваться слёзы.
И думаешь……..
Ценить человека начинаешь только после его утраты...
@темы:
М,
Литература